muwlgr | Сон в майскую ночь

Я живу в частном доме, похожем на тот, в котором с детства жил. Хожу соседними улицами и дворами на близлежащую природу, чтоб нарвать красных сладких овальных ягод, типа кизила. Собираю их вместе с веточками, по нескольку штук на каждой, и несу домой. В одном дворе две бодрых тётеньки, лет по 50 или 60, знают меня, приглашают как-нибудь заглянуть кним на отдых. Обещаю - в следующий раз.

Время суток - заметно после полудня, часов 16..17.

Я возвращаюсь в свой двор. И вижу, что там сидит голый старик. Седой такой, благообразный. Лет 70 с небольшим. Лесли Нильсен прям. Только без какой-либо лишней одежды. И весь утыкан веточками с красными ягодами. Типа как десантник листвой для маскировки. Старик сидит на толстой вертикальной картонной трубе размером чуть повыше высокого круглого барного стула, слегка подогнув ноги.

Я не понимаю, зачем и почему он сюда пришёл, и вообще чувствую, что это не к добру. Потому старика прогоняю. То ли прикрикиваю на него, то ли бросаю что-то, то ли бью какой-то палкой или лопатой. Старик убегает, захватив свою картонку. Но стоит мне только отвлечься на какие-то другие дела и потом вернуться во двор, старик снова сидит там.

Прогнав его в очередной раз, я бегу за ним и обнаруживаю, что он скрывается в двери в стене за углом. Там живут квартиранты. Я подхожу к тому месту в стене и вижу там не дверь, а окно. За окном стол, а за столом тот самый старичок и две женщины, помоложе и постарше. Лет, скажем, 54 и 27. Все тоже очень благообразные и безизъянные. Как на картинке в иеговистском журнале, в статье на важные семейные темы, которые должна обсудить мать с дочерью. Сидят, чай пьют.

- Какого чёрта ваш старичок бегает по моему двору? - спрашиваю у них взволнованно и раздражённо. - Вы бы его как-то фиксировали, что ль, когда без присмотра оставляете! (эту последняя фраза у меня застревает, не могу её выговорить во сне). Старичок тем временем вызывает меня на бой и угрожает убить! Я говорю, посмотрим, кто кого.

И вот бой начинается. Я в комнате квартирантов. Старик приходит с улицы и становится перед дверью-окном. У него спортивный стрелковый лук, колчан стрел, и кроме того за спиной - с полдюжины заточенных штыковых лопат (полноформатных - садово-огородных, а не сапёрных). Старик стреляет в меня, я уворачиавюсь от стрел. Старик кидает лопаты, как копья - я изо всех сил уворачиваюсь от лопат и успеваю перехватить пару штук, чтоб метнуть в ответ. Старик чует, что лопаты у него на исходе, или что я готов метнуть лопатку-другую в ответ, и с последней лопатой лезет в дверь-окно в рукопашную. Я резко тыкаю старика лопатой в голову, перебиваю ему переносицу, оба глазных яблока и достаю лезвием почти до центра черепной коробки. Старик перестаёт двигаться, обмякает. Из пробоины в его голове стекает что-то прозрачное.

Продолжает вечереть.

--

Вряд ли сам точно скажу, о чём бы это. То ли мне не хочется встречи со старостью и маразмом, от прихода которых я таки не застрахован. То ли мне не хочется становиться папой для девушек, которые не успели пообщаться со своими отцами достаточно долго или достаточно позитивно.

Предполагаемый источник: песни группы ХЗВ про старость, смерть и прочие фрейдизмы, а также просто насыщенное и разнообразное общение с родными, близкими, и просто людьми.